Mortimer by Jorge Estrada

Once upon a time, in the fog-blanketed hills of old Massachusetts, stood a decrepit mansion known as Thornwood Manor. The townsfolk whispered tales of a ghost that wandered its dimly lit rooms—a cursed spirit named Mortimer, forever bound to the house due to a promise he’d made long ago.

On particularly foggy nights, Mortimer was said to roam the estate, moaning and clanking chains as he sought to reclaim his lost honor. His visage was that of a tall, gaunt figure dressed in tattered finery, eyes as wide as saucers, and a crooked smile that appeared just before he unleashed an ear-splitting wail. Daring the bravest of souls, teenagers would wager a night in Thornwood, armed with little more than a flashlight and a sense of adventure.

One fateful night, a group of friends set forth to prove their mettle. As they neared the front door, thick mist engulfed them, muffling their laughter and masking their dread. “If we survive,” declared Jake, the self-proclaimed brave heart of the bunch, “I’ll buy donuts for everyone!” The group cheered, but their excitement waned as the door creaked open—and not just from the wind, it seemed.

Inside, the air felt thick, heavy with dust and the weight of lingering memories. The wallpaper hung like peeling skin, and shadows danced in the flickering light from their flashlights. Suddenly, a mournful wail echoed from the staircase, sending shivers down their spines. “Oh no,” hissed Lily, grabbing Jake’s arm. “What was that?”

Before anyone could answer, Mortimer appeared at the top of the stairs, gliding toward them with an ethereal elegance. His chain rattled as he wailed, “Who dares disturb my eternal lament?”

The friends froze, hearts racing. “W-we… we just wanted to explore!” Jake stammered, trying to muster bravery. Mortimer paused mid-sob, glancing to the side. “Explore? You mean make a mockery of my tragic existence?”

But as he took a step closer, his chain snagged on the second-to-last step with a comically loud *clank*, causing him to trip and tumble down, flailing like a clumsy marionette. The friends gasped, half terrified, half amused, as Mortimer landed on his back with a long, exaggerated groan, “Ah! Cursed chains! Cursed balance! Cursed everything!”

Just as fear began to creep back into the group, Mortimer sat up, looking both ridiculous and pitiful, his ghostly form swirling with the fog, creating a very un-terrifying spectacle. “You wouldn’t believe how hard it is to haunt a house with stairs!” he exclaimed, shaking his head in frustration.

The friends, now chuckling at the absurdity of the situation, began to relax. Mortimer comically recounted tales of failed haunting attempts—like the time he tried to scare off a family during a picnic and instead knocked over their barbecue with his oversized chains. “I spent weeks groaning for help while they feasted on ribs! My saga of woe is a tragicomedy!”

As laughter echoed through Thornwood, Mortimer felt an unfamiliar warmth envelop him. It was the first time in over a century that he had shared a moment of joy instead of sorrow.

“Okay, okay, you win! I’m not going to scare you,” he sighed dramatically, waving his spectral hand. “But if you can’t beat ‘em, join ‘em! Anyone up for sharing some ghost stories or staging a one-ghost play?”

The friends exchanged glances, grinning. They spent the rest of the night weaving humorous tales and reenacting Mortimer’s failed hauntings, each laughter ringing like a liberating bell.

When the fog began to lift, and dawn broke over the hills, Mortimer, feeling lighter than he had in centuries, turned to his newfound friends. “Thank you for freeing me, or at least making me finally laugh at my predicament,” he said with a wink. “Forever may not be so bad after all.”

As the last rays of sunlight graced Thornwood Manor, the friends left, echoes of laughter following them, and Mortimer stood at the door, a ghost with a little less gloom—and perhaps a ghost of a good bonfire story to share.

Había una vez, en las colinas neblinosas de la vieja Massachusetts, una mansión decrépita conocida como la Mansión Thornwood. Los habitantes del pueblo susurraban historias sobre un fantasma que deambulaba por sus habitaciones tenues: un espíritu maldito llamado Mortimer, atado eternamente a la casa debido a una promesa que había hecho hace tiempo.

En noches particularmente brumosas, se decía que Mortimer recorría la mansión, gimiendo y haciendo sonar cadenas mientras buscaba recuperar su honor perdido. Su figura era la de un hombre delgado y alto, vestido con elegancia raída, con ojos tan grandes como platos y una sonrisa torcida que aparecía justo antes de que desatara un grito desgarrador. Desafiando a los más valientes, los adolescentes apostaban pasar una noche en Thornwood, armados con poco más que una linterna y un sentido de aventura.

Una fatídica noche, un grupo de amigos se aventuró a probar su valentía. Al acercarse a la puerta principal, la espesa niebla los envolvió, amortiguando sus risas y ocultando su miedo. “Si sobrevivimos,” declaró Jake, el autoproclamado valiente del grupo, “¡yo pagaré las donas para todos!” El grupo vitoreó, pero su entusiasmo se desvaneció cuando la puerta chirrió al abrirse, y no solo por el viento, al parecer.

Dentro, el aire parecía denso, pesado por el polvo y el peso de los recuerdos perdurables. El papel tapiz colgaba como piel desollada, y las sombras danzaban a la luz titilante de sus linternas. De repente, un lamento desgarrador resonó desde la escalera, enviando escalofríos por sus espinas. “Oh no,” susurró Lily, agarrando el brazo de Jake. “¿Qué fue eso?”

Antes de que alguien pudiera responder, Mortimer apareció en la parte superior de la escalera, deslizándose hacia ellos con una elegancia etérea. Sus cadenas sonaban mientras gemía: “¿Quién se atreve a perturbar mi lamento eterno?”

Los amigos se congelaron, con el corazón acelerado. “Nosotros… ¡solo queríamos explorar!” tartamudeó Jake, intentando recuperar su valentía. Mortimer se detuvo en medio del llanto, mirando hacia un lado. “¿Explorar? ¿Te refieres a burlarse de mi existencia trágica?”

Pero, al dar un paso más cerca, sus cadenas se enredaron en el penúltimo escalón con un golpe ruidoso y cómico, haciendo que tropezara y se cayera, aleteando como una marioneta torpe. Los amigos se quedaron boquiabiertos, medio aterrados, medio divertidos, mientras Mortimer aterrizaba de espaldas con un largo gemido exagerado: “¡Ah! ¡Cadenas malditas! ¡Equilibrio maldito! ¡Todo maldito!”

Justo cuando el miedo comenzaba a penetrar en el grupo, Mortimer se sentó, luciendo tanto ridículo como lamentable, su forma fantasmal girando con la niebla, creando un espectáculo nada aterrador. “No creerías lo difícil que es perseguir un hogar con escaleras,” exclamó, sacudiendo su cabeza con frustración.

Los amigos, ahora riendo ante lo absurdo de la situación, comenzaron a relajarse. Mortimer relató cuentos chistosos sobre intentos fallidos de asustar a la gente, como aquella vez que intentó espantar a una familia durante un picnic y, en cambio, derribó su barbacoa con sus enormes cadenas. “¡Pasé semanas gemiendo pidiendo ayuda mientras se deleitaban con costillas! ¡Mi saga de penas es una tragicomedia!”

A medida que las risas resonaban a través de Thornwood, Mortimer sintió una calidez desconocida envolverlo. Era la primera vez en más de un siglo que compartía un momento de alegría en lugar de tristeza.

“Está bien, está bien, ustedes ganan. No los asustaré,” suspiró dramáticamente, agitando su mano espectral. “¡Pero si no puedes con ellos, únete a ellos! ¿Alguien quiere contar historias de fantasmas o llevar a cabo una obra de teatro de un solo fantasma?”

Los amigos se miraron, sonriendo. Pasaron el resto de la noche tejiendo cuentos humorísticos y recreando los fracasados intentos de Mortimer por asustar, cada risa resonando como una campana liberadora.

Cuando la niebla comenzó a levantarse y el amanecer brilló sobre las colinas, Mortimer, sintiéndose más ligero que en siglos, se volvió hacia sus nuevos amigos. “Gracias por liberarme, o al menos por hacerme reír de mi predicamento,” dijo con un guiño. “Puede que la eternidad no sea tan mala después de todo.”

A medida que los últimos rayos de sol acariciaban la Mansión Thornwood, los amigos se marcharon, ecos de risas siguiéndolos, y Mortimer se quedó en la puerta, un fantasma con un poco menos de melancolía—y quizás un fantasma con una buena historia de fogata para contar.

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