Tuñon from Arcadia by Astillero / Chino Laborde

Bajo la luna festiva de mi canción
nos apuraba la sed,
el nervio suelto en el centro -siempre Tuñón
la sobremesa de entonces.

Mil lapiceras gastadas en la creación
de servilletas sin orden,
buscando el bronce escondido en sórdido sol
mientras humeaba el café.

La marquesina encendida con nuestro show,
certezas de carnaval,
hacer el bar de la esquina era el Colón
vestido en sueños farsantes.

Y mis amigos decían “sos un campeón,
no te preocupes por nadie”,
y ahora que queda este hilo de mi esplendor
admito su cicatriz.

Es que no, no suena tu voz,
no hay canción sobre este atril.
Pero no, de aquel que fui
ese aquí, lejos de mí.
Y ya no suena el clamor, ni el devenir,
apenas suena todo lo que perdí.

Hoy ya sin luna furtiva de mi canción
soy preso de mi desdén,
la calma causa mareo, no hay mas acción
ni barra donde encontrarme.

Aquellos de mi estridente generación
guardaron sus ideales,
cambió la noche en Corrientes y a la función
ya no te veo venir.

Es que no, no suena tu voz,
no hay canción sobre este atril.
Pero no, de aquel que fui
ese aquí, lejos de mí.
Y ya no suena el clamor, ni el devenir,
apenas suena todo lo que perdí...
todo lo que perdí.

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